Себе такую прицепила бы? Н-ну да, почему нет? Хотя, глупо это, столько движений ради одного дня. Скорее нет. А потом дочь спросила: "Скажи, ты считаешь, что быть патриотом глупо?" "Нет, - отвечаю. - В обычное время несколько претенциозно, но тогда, когда твою родину поливают грязью со всех сторон - самое оно стать патриотом". И она рассказала, что сцепилась с одним мальчиком в школе, который утверждал, что гордиться фактом своего рождения в определенных географических координатах может только идиот. И он несколько раз назвал ее глупой, и теперь она себя такой чувствует.
"Просто он так на это смотрит, - отвечаю, - Хотя назвать оппонента глупым - неопровержимый аргумент. Тебе очень повезло, что не кривая и не косая. И по жизни и в данном конкретном случае". А вечером подруга на Фейсбуке сделала репост вот этого статуса. И это, ну. в общем исчерпывающе мой взгляд на вещи. Евгений Шестаков автор.
У власти есть традиция. Каждый год нам колют в вену 9 мая. Не для того, чтобы помнили. А для того, чтобы рыхлая тушка чувствовала себя гордым зверем. У меня тоже традиция. Я ставлю этот текст, который написал 6 лет назад.
Победа, победа... Два людоеда подрались тысячу лет назад. И два твоих прадеда, два моих деда, теряя руки, из ада в ад, теряя ноги, по Смоленской дороге по старой топали на восход, потом обратно. "... и славы ратной достигли, как грится, не посрамили! Да здравствует этот... бля... во всем мире... солоночку передайте! А вы, в платочках, тишей рыдайте. В стороночке и не группой. А вы, грудастые, идите рожайте. И постарайтесь крупных. Чтоб сразу в гвардию. Чтоб леопардию, в смысле, тигру вражьему руками башню бы отрывали... ик! хули вы передали? это перечница..."
А копеечница - это бабка, ждущая, когда выпьют. Давно откричала болотной выпью, отплакала, невернувшихся схоронила, на стенке фото братской могилой четыре штуки, были бы внуки, они б спросили, бабушка, кто вот эти четыле...
"Это Иван. Почасту был пьян, ходил враскоряку, сидел за драку, с Галей жил по второму браку, их в атаку горстку оставшуюся подняли, я письмо читала у Гали, сам писал, да послал не сам, дырка красная, девять грамм.
А это Федор. Федя мой. Помню, пару ведер несу домой, а он маленький, дайте, маменька, помогу, а сам ростом с мою ногу, тяжело, а все-ж таки ни гу-гу, несет, в сорок третьем, под новый год, шальным снарядом, с окопом рядом, говорят, ходил за водой с канистрой, тишина была, и вдруг выстрел.
А это Андрей. Все морей хотел повидать да чаек, да в танкисты послал начальник, да в танкистах не ездят долго, не "волга", до госпиталя дожил, на столе прям руки ему сложил хирург, Бранденбург, в самом уже конце, а я только что об отце такую же получила, выла.
А это Степан. Первый мой и последний. Буду, говорит, дед столетний, я те, бабке, вдую ишо на старческий посошок, сыновей народим мешок и дочек полный кулечек, ты давай-ка спрячь свой платочек, живы мы и целы пока, четыре жилистых мужика, батя с сынами, не беги с нами, не смеши знамя, не плачь, любаня моя, не плачь, мы вернемся все, будет черный грач ходить по вспаханной полосе, и четыре шапки будут висеть, мы вернемся все, по ночной росе, поплачь, любаня моя, поплачь, и гляди на нас, здесь мы все в анфас, Иван, Федор, Андрей, Степан, налей за нас которому, кто не пьян..."
