- А мы вам консинацию увеличенную. - А мне ее сроду не нужно было. - Но ведь новый год, нужно заявки побольше сделать". Такого рода диалоги привычно повторяются по кругу из года в год.
Сигаретный городской монополист работает с оплатой по факту. Ах, сигареты - это невидимые миру слезы. Для нормальной работы торговля должна иметь возможность делать 20% наценки. На табачные изделия сейчас от восьми до десяти и цены все ползут вверх. Вбиваешь в товар солидные деньги, по итогу они всего только возвращаются, но отказаться нельзя - сигареты делают кассу и зашедший за своим сортом покупатель, скорее купит что-то еще здесь же. А если развернется и уйдет, мы его теряем. Сигаретный мальчик исполнен сдержанного достоинства: До десятого не работаем. (Упс, это три визита пропускается!) - С какого, - спрашиваю - Перепугу? - Решение руководства. (Ну, руководство - священная корова, против него не попрешь.) Лихорадочно и механически увеличиваем заявку: Сумма вашего заказа такая-то. (Ой-й, в кассе столько не будет, нужно заехать снять наличные).
В банкоматы очередь - тоже праздничный психоз. Потрошу карточку, иду к машине, возле этого отделения нет места для парковки и бросить пришлось аж возле Городской Думы, метров за сто. Вижу краем глаза похожего на гопника парня, который выходит следом. А он ведь и у банкоматов все на меня поглядывал. И становится страшно. Даже не того, что украдет деньги (так-то я меркантильна, за копейку удавлюсь), но именно ожидания боли, толчка, рывка. И ни-ко-го вокруг. А и был бы кто, разве вмешается? И такая горькая, тоскливая обида: ну не могля я их не снять, это моя работа. Так вот пашешь-пашешь, а тебя ни за что по башке...
Потом мысли принимают другое направление: Стоп, сейчас мы возле Сбербанка, тут кругом камеры - не решится. А следующее здание - Гордума, там еще больше камер и охрана - тем более не решится. А там уж и уеду. Ура техническому прогрессу! Веселею, однако парня, идущего следом, спиной все же чувствую, не расслабляюсь. На стоянке он садится в Porshe Cayenne 5: "Засада, ни один банкомат не работает", - слышу, брошенное спутнику. Ну да, кто на порше ездит, у того жизнь паршивая, - констатирую, окончательно повеселев.
С наступающим!.