Как-то по зиме несколько дней не брала машину и аккумулятор сел. Ехать нужно, времени ждать полной зарядки - нет Поставила его немного подзарядиться, чтобы хоть тронуться было на чем. Пока ждала, заглянула с телефона в интернет.А не посмотреть ли, думаю, может есть что нового у Стивена Кинга? Я его давняя поклонница и все, что переведено на русский, прочла. В том смысле, что не просто люблю писателя, но слегка маньячу по нему. А тут случился долгий перерыв, после "Дьюма-ки", книг интересных было много, едва успевала читать и о Кинге подзабыла. Так или иначе, в одной из сетевых библиотек нашла новый для себя роман "Под куполом". Название слегка насторожило: если речь пойдет не о цирке, значит о людях, запертых в ограниченном пространстве, а я очень не люблю, когда Мастер делает реверансы "Повелителю мух" Голдинга (этот роман он считает одной из вершин мировой литературы и я даже соглашусь, но сама дочитать не смогла, опасаюсь жесткой больной прозы).
Ну так и есть, список действующих лиц. И такой длинно-нудный. Начинаем читать. Какая-то Клодетта учится пилотировать частный самолет (может оказаться занятным). Что, через полторы минуты она погибнет! Хорошенькая завязка. Какая-то Барби идет пешком из города, ах, это мужчина. Он что же, гей?
Мутный какой-то роман, случаются и у гениев неудачи - подумала я тогда и отключилась от он-лайн библиотеки. Тем более. что зарядник показал наличие достаточной для поездки плотности аккумулятора. Думаю, первое негативное впечатление о книге, принадлежало тому заботливому инстинкту самосохранения, который не позволил в свое время дочитать Голдинга, Тому, что оберегает наш бесценный покой и самодовольство от любой информации, которая может причинить дискомфорт и заставить задуматься, правильно ли ты живешь? Все ли делаешь, что можешь и должен для себя и ближних? Мой инстинкт шепнул тогда: Оставь эту книжку, детка. Это будет сухая и твердая еда, а единственной приправой, которую тебе к ней дадут, станут твои горько-соленые слезы. Тебе оно надо?
Нет - подумала я тогда. Да - решила пару недель назад. И начала. Соли, и правда, было много. От непролившихся злых слез. От горечи бессилия, когда видишь, как хорошие, в целом, люди (разве что испорченных повышенной тягой к комфорту и нежеланием смотреть в глаза правде, что часто горчит), как эти люди превращаются в быдло, которым с легкостью управляет грязный и беспринципный городской политик. Дуче местного разлива. Как жители славного городка, запертого под куполом, тупеют и звереют и чем все это заканчивается.
Они так похожи на нас с вами, эти жители Честер-Милла. Так же мало задумываются о моральном облике своего руководства. И так же мало склонны пересчитывать реальные цифры в его отчетах (лошадь пусть думает, у нее голова большая). И так же легко позволяют манипулировать собой мало-мальски отлаженной пропагандистской машине. И так же считают, что их хата с краю, а своя рубашка ближе к к телу.
P.S. Один раз слезы все-таки пролились. Когда тринадцатилетний мальчишка Олли Динсмор, чей брат погиб по вине купола, а мать застрелилась, словно у нее не было второго сына, которому нужна. Когда Олли приходит к куполу и начинает швырять в него камни. Камни отскакивают, чумазый подросток невероятно раздражает солдата-срочника, одного из нескольких тысяч, расставленных по периметру с инструкцией не общаться с местными. Настолько раздражает, что тот преступает запрет и просит мальца уйти. И слышит в ответ его историю. И подходит к куполу и приставляет ладони к невидимой преграде. А с другой стороны так же подходит мальчик. И это единственный знак человеческого участия, который он видел в эти страшные дни.
P.P.S. Кинг любит своих людей. Несмотря ни на что. Я люблю их тоже.