majstavitskaja (majstavitskaja) wrote,
majstavitskaja
majstavitskaja

Categories:

Борис Рыжий "Где обрывается память, начинается старая фильма..."

  Ничего  по-отдельности.  Все  со всем  связано,  одно  переходит-перетекает-перемещается  в  другое.  Знаешь  об  этом  и  не  особо  удивляешься,  встречая  внезапно  человека,  имеющего  ответ  на  твой  вопрос.  Или  информацию.  В  любой  форме.  Она  приходит  и  в  мироздание  встраивается  точно  на  нужное место  прежде  не  бывший  там  кирпичик.  Его  отсутствия  не  замечал,  привыкнув  с  рождения  жить  среди  сквозняков.  Но  с  ним  уютнее.  И толстые  носки  можно  снять.  Или  шарф  с шеи  размотать.

Про  шарфы  зря  это,  наверное.  Но  так  уж  сказалось.  До  вчерашнего  утра  ничего  не  слышала  о  человеке по  имени  Борис  Рыжий.  Наткнулась  в  ленте  на  стихи.  Понравились,  сделала  репост.  Без  мысли  искать  что-то  еще  Да  это  псевдоним,  должно  быть.  Не  все  мои  друзья  так  же  темны,  как  я.  Спасибо  подруге,  заговорила  об авторе:  Хороший  был  поэт  Борис  Рыжий. -Почему  был?  -  Судьба  у  него  трагическая,  да  ты  погугли.

  Нашла  без  труда.  Статья  коротенькая  в  Википедии.  Жизнь  тоже  короткая  была.  Родился  на  четыре  года  позже  меня,  ушел  в  свои  двадцать  шесть.  Успел,  сколько  за  пять  долгих  жизней  не  успеть.  Чемпион  Свердловска  по  боксу  в  юности.  Больше  тысячи  трехсот  стихотворений,  издано  триста  пятьдесят  при  жизни. Восемнадцать  опубликованных  работ  по  строению  земной  коры  и  сейсмичности  Урала.  Женат,  сын  рос.

  И  я ничего  не понимаю.  Но вот  так  получилось.  Может  быть  это  нам  они  готовыми  кирпичиками  дают,  чтобы  дыры  в  мироздании  закрывали.  А  им  никто   не  дает  и  приходится  собой.  Устаешь  от  этого  очень.  Смертельно.

                      Кейсу Верхейлу, с любовью

Где обрывается память, начинается старая фильма,
играет старая музыка какую-то дребедень.
Дождь прошел в парке отдыха, и не передать, как сильно
благоухает сирень в этот весенний день.

Сесть на трамвай 10-й, выйти, пройти под аркой
сталинской: всё как было, было давным-давно.
Здесь меня брали за руку, тут поднимали на руки,
в открытом кинотеатре показывали кино.

Про те же самые чувства показывало искусство,
про этот самый парк отдыха, про мальчика на руках.
И бесконечность прошлого, высвеченного тускло,
очень мешает грядущему обрести размах.

От ностальгии или сдуру и спьяну можно
подняться превыше сосен, до самого неба на
колесе обозренья, но понять невозможно:
то ли войны ещё не было, то ли была война.

Всё в черно-белом цвете, ходят с мамами дети,
плохой репродуктор что-то победоносно поет.
Как долго я жил на свете, как переносил все эти
сердцебиенья, слезы, и даже наоборот.
Tags: поэзия
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 4 comments