И фраза; "почему он (она. они) так со мной поступает?" лейтмотивом. Внезапно, в одно мгновение поняла: мне фиолетово, почему "он" так со мной поступает. Не хочу знать, а по-настоящему хочу одного, быть счастливой. Фигассе, озареньице! Как честный человек и добрая женщина попыталась поделиться. Встретив недоуменный взгляд: "ты чо все кайфы ломаешь, так хорошо сидели!" Вспомнила о срочном деле (дитЯм ужин готовить) и скоренько откланялась.
Ничего в жизни с этой минуты не переменилось. Разве вот, знала теперь точно, чего хочу. Как достичь пока не понимала, но искала. В книгах много рациональных зерен находила. По сторонам смотрела другими глазами и видела счастливых людей, присматривалась к ним внимательнее: как ведут себя, о чем говорят. Человеческое восприятие ведь сильно от настройки зависит. Много фиолетовых машин в вашем городе? Почти нет. А вот попробуйте поутру, выходя из дома, дать себе задание фиксировать всякую фиолетовую. Поражены будете к вечеру,
Так и со счатьем. Кажется, нет его, а вот поди ж ты, есть. И как много. А время спустя, читала в электронной библиотеке какую-то книгу и наткнулась на "вместе с этим ищут" в конце страницы, после отзывов. Проглядела, а это что за зверь? "Книга №1 про счастье" Неуклюжее какое название. Надо "о счастье". И вообще, что значит "№1"? Ерунда какая-то, надо взглянуть.
Помните, начала с попадания в резонанс? Тот, в какой попала с хорошенькой еврейкой, написавшей эту книгу, в сравнение не шел со всеми прежними на дружеских посиделках. Заметьте, не утверждаю, что Марси Шимофф - лучший автор на свете. Всего лишь, лучший для меня. Концепция счастья, не зависящего от внешних условий. Простые, но необычайно действенные, шаги дополнительной настройки. Всего-то и нужно - попробовать. Не говорить себе: я не могу без кофе, сладкого, сигарет. Не могу ложиться в десять вечера. Не могу заниматься спортом. Потому что никогда прежде этого не делал.
Так ты ведь и счастлив никогда прежде не был! Не точечно, яркими вспышками среди унылых лет, а фоново. Попробовать можешь? В начале книги есть эпизод, рассказ о человеке, который пел умирающим. Решила, отменный на всем протяжении перевод именно сдесь сбоит, сейчас - чтобы воспринять, нужна другая, более глубокая внутренняя настройка. Когда читала, вызвал только раздражение. Теперь, много лет спустя, понимаю его. Мне кажется. Надо петь.