majstavitskaja (majstavitskaja) wrote,
majstavitskaja
majstavitskaja

О мехах.

  Моя  бабушка  была  скорняком.  Одним  из  лучших  в  азиатской  столице.  То  есть,  нет,  в  ней   много  разных  ипостасей  уживалось: мать,  жена,  общественный  активист  и персональный  пенсионер,  автор  вкуснейшего  и  красивого  хвороста  для  всех  торжеств  татарской  родни,  записной  балагур,  гадалка.  Так  и  не   вспомнишь  всего.  Но  шила  из  меха  наш  Асме,  как  никто  другой.

Сарафанное  радио  несло  славу  о  ней  в  уголки  и  закоулки. Отбою  от  клиентов  не  было.  Незаконно  по советским  временам,  но  если  Бог  положил  в  тебя  какого-то  таланта,  ну,  вы  понимаете?  Да  и  труд  это  не  из  легких.   И все детство  в  гостях  у  нее примеряла  меха. Не  рвалась  к  этому,  бабуля  нуждалась  в  модели.  Любая  шапка,  надетая  на  хорошенькую  девичью  головку,  выглядит  куда  лучше,  чем  на  солидной  тетке,  для  которой  предназначена.  И  уж  точно  лучше,  чем  на  шляпном  болване.

  Процесс  взаимообратный.  Не  только  шапочки  преображались  над  милым  лицом,  оно тоже  неуловимо  хорошело,  обрамленное  роскошью  (красивый  мех  -  роскошь,  потому  и  дорог).  Скажем  так,  о  том,   что  меха  к  лицу  мне,  узнала  рано.  И  пользовалась  этим  знанием  умело.  Кто же  от  хорошего  откажется?

  Только  вот,  года  два  назад  приснился  сон.  Странный,  потому  что  не  понимала  сначала, отчего  так  близко  земля  и  такое  объемное,   значимое  все  не  ней.  Запахи,  они  были  острыми и  каждый  отдельно и  всякий  о  чем-то  рассказывал.  Запах  земли  поверх  всего,  мощный  и  покойный.  Цвета  другие. Зеленый и  белый  много  ярче,  чем  привычные.  Остальные  тускнее  и  неуловимо  стремящиеся  в  коричневый.

  И очень  быстро  двигалась.  И, как  бы  объяснить.  Ярко  проживалось  каждое  мгновение.  Сначала  была  одна,  потом  встретила  лучшего  парня  на  свете. Мы  стали  семьей.  После   родились  дети  и  как  я  их  любила!  Жгучее,  звериное  -  глотку  перегрызу  любому  за  них.  Целая  жизнь,  годы  в  том  сне.  А  потом  меня  убили, чтобы  сделать  красивую  шубку,  добавив  еще  пару  дюжин  таких  же  (как  может  быть,  ТАКИХ  не  бывает!?).

  Была  соболем  в  том  сне.  Проснулась,  зная  -  никогда  не  куплю  больше  ничего  мехового.  Нет,   что  было,  не  выбросила.  Но  и  носить   не  могу.  Вот  и  все.
Tags: рутина
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments