Сначала на железнодорожном переезде, который кратчайшая дорога, мигал красный семафор. Ну и постоим минут пять, ничего страшного. Да страшного-то ничего, но в фейсбуках с телефона уже посидела и пару песенок послушала, а он все моргает. И копошатся на путях люди в оранжевых жилетах. И два парня, делегаты от немалого хвоста машин, что скопились, сообщают, это до обеда.
Едем дальней дорогой. На подьезде к дачному поселку привычно поражаясь тому, как скоро разбилась подремонтированная недавно дорога. И сдала ведь на ремонт пятьсот кровных, что ж они даже гравия привезти не могут? Ой нет, оказывается могут. Кучка аккурат посреди дороги. Невысокая, но не проедешь. А через давдцать метров еще одна. И еще. И еще.
За кучей, правда, обнаруживается чрезвычайно бывалого вида дед. И он кивает, улыбается, делает приглашающие жесты. Как думаешь, - спрашиваю маму, - Стоит поверить?" Не дождавшись ответа. пробую проехать сбоку и застреваю намертво. Чего и следовало ожидать.
Выхожу, пытаюсь оценить ущерб. "Куда завел ты меня, Сусанин", бросаю в сердцах. Дедок счастливо улыбается в ответ и отвечает: "Куда ж ты перла, я же показывал, поворачивай, машину вот теперь поцарапала". "А это потому что дура", - отвечаю, - Лопату дашь?".
И следующие пару минут пытаюсь откопать гравий из-под днища. А потом подъезжают двое мужчин и дивной красоты девушка на порше Каейнн, что помоложе отбирает у меня лопату, как-то очень споро орудует ею. После они выталкивают (радует, что затмение с попыткой штурма было единственным и в нужный момент объяснила: толкать нужно не вперед - назад).
Выводы: не надо ехать, когда не хочется; не надо слушаться пожилых дураков; не все, кто ездит на крутых тачках, злобные мажоры.
